Livro do Antigo Testamento Jó 7

Não é a sorte do homem sobre a terra a dum soldado? Não são os seus dias como os dum jornaleiro?

Como o escravo que suspira pela sombra, E como o jornaleiro que espera pela sua paga

Assim se me fez passar meses de vaidade, E noites trabalhosas me são apontadas.

Ao deitar-me, digo: Quando me levantarei? mas comprida é a noite, Estou farto de me revolver até o romper da alva.

A minha carne está vestida de vermes e de crostas terrosas

Os meus dias são mais velozes do que a lançadeira do tecelão, E gastam-se sem esperança.

Lembra-te de que a minha vida é vento

Os olhos do que me vê, não me contemplarão mais

Assim como a nuvem se desfaz e passa. Assim aquele que desce ao Cheol, não subirá mais.

Nunca mais tornará à sua casa, Nem o lugar onde habita o conhecerá jamais.

Portanto eu não reprimirei a minha boca, Falarei na angústia do meu espírito, Queixar-me-ei na amargura da minha alma.

Sou eu o mar, ou monstro do mar, Para que me ponhas guarda?

Dizendo eu: Consolar-me-á o meu leito, A minha cama aliviará a minha queixa

Então me assustas com sonhos, E com visões me atemorizas

De sorte que a minha alma escolhe a sufocação, E a morte antes do que estes meus ossos.

Abomino a minha vida

Que é o homem para tu o engrandeceres, E pores nele o teu coração,

E o visitares todos os dias, E o experimentares a todo o momento?

Até quando não apartará de mim a tua vista, Até quando não me darás tempo de engulir a minha saliva?

Se pequei, que é o que te pude fazer, ó vigia dos homens? Por que me puseste como tropeço a ti, De sorte que me tornei pesado a mim mesmo?

Por que não perdoas a minha transgressão, E não tiras a minha iniqüidade? Pois agora me deitarei no pó